Fernando Confessore: el hombre del cielo que se volvió parte de la mesa familiar de los argentinos

"Tengo que contarle a la gente qué va a pasar para que esté preparada". Hay decisiones que se toman en un instante, de esas que cambian el resto de la vida, y la de Fernando Confessore fue una de esas: tenía dieciséis años, iba caminando hacia el colegio con el agua a la altura de las rodillas en medio de la tormenta que el 31 de mayo de 1985 dejó 330 milímetros en apenas 48 horas, anegó el 25 por ciento de la ciudad y se cobró la vida de catorce personas. Miró hacia arriba, miró el cielo encapotado de Buenos Aires, y eligió lo que iba a hacer de ahí en adelante. A los 58 años, después de más de tres décadas frente a cámaras, ese mismo muchacho murió en su casa de Versailles tras una descompensación, horas después de haber firmado su último pronóstico en vivo con una broma que hoy suena a despedida: "Yo voy a estar siempre. Estaba acá, no me veías, pero estaba acá. Siempre presente".

Una vida marcada por el cielo

Confessore construyó su carrera con la paciencia de quien entiende que el tiempo no se apura y la cercanía de quien sabe explicarlo sin solemnidad. Junto a Mauricio Saldívar escribió en 2006 "Meteorología para todos", un libro que llevaba la complejidad del clima al lenguaje de todos los días. Con colegas como Santiago do Rego, Cecilia Martí y Eleonara Cole compartió años de noticiero y de pasillos, donde se ganaba el cariño genuino del que no se fabrica: "sencillo, de perfil bajo, profesional como pocos y un tipazo de corazón enorme", lo definió Cole. Martí, en tanto, eligió el humor para recordarlo, que es la mejor manera de despedir a alguien que la hacía reír a diario: "Confe, ¿va a nevar en Buenos Aires? Me divertía mucho picantearte y vos, siempre con esa respuesta tan seca, terrenal y divertida".

El hombre detrás del meteorólogo

Estaba casado con Paula Franco y era padre de tres hijas: Julieta, Candela y Jimena. La mayor, jugadora de vóley, publicó dos historias en sus redes con fotos familiares y una sola frase que dice todo sin decir nada: "Te voy a amar y extrañar toda la eternidad". Era socio y vecino del Club Atlético Vélez Sarsfield, que emitió un comunicado en el que lo describió como "una de las figuras más reconocidas de la meteorología televisiva" y aseguró que "su partida genera una profunda tristeza en la familia velezana". Sus compañeros de la radio y la televisión todavía procesan la noticia, y yo, que durante años me acomodé frente al televisor esperando su mapa del tiempo antes de salir a la calle, me quedo con la imagen de aquel pibe que en 1985 decidió que el cielo era una manera de cuidar al prójimo.

“Yo voy a estar siempre. Estaba acá, no me veías, pero estaba acá. Siempre presente.”Fernando Confessore, en su último pronóstico, el jueves por la tarde

Una despedida que también es legado

Saldívar, que compartió con él la pasión por mirar las nubes, subió a sus redes una foto de los dos bajo cielo abierto y escribió: "Qué tristeza y sorpresa enorme. Un placer haber compartido contigo la pasión por la meteorología. Hasta siempre, Fernando. Gracias por tanto, y un abrazo a tu familia". Más allá del dolor de estos días, a mí me gusta pensar que Confessore hizo exactamente lo que aquella tarde de 1985 se propuso: contarle a la gente qué iba a pasar para que estuviera preparada, y hacerlo siempre con una palabra amable, un mapa claro y esa sonrisa que durante más de treinta años fue un poco la mía y la de millones de argentinos antes de enfrentar el día.